Pueblos

Vivir en un pueblo es jodido si eres de ciudad. Te cuelgan el sambenito y da igual lo que hagas, que siempre quedará sobre tu cabeza una etiqueta que te ganaste por un momento poco propicio. Etiqueta que pasará de padres a hijos.

Puedes ser el Pulmonía, el Cagón, el Choto.

En los pueblos también se dan los señores feudales. Personajillos venidos a más, dueños de la panadería, la papelería, un concejal, el hijo o hija de algún alcalde. Gente conocida en el pueblo, de los que se sabe lo que organizan y lo que hacen.

Gente con un estatus que ninguneará y torpedeará cualquier evento organizado por la "competencia". Y lo pongo entre comillas porque la manía persecutoria de esta gentuza es impresionante, si les llevas la contraria, si tienes sentido común y haces algún apunte, cualquier cosa les sienta mal y te hacen la cruz y el mal de ojo y el vudú. Bueno, eso no, que es de los negros esos forasteros que vienen a quitar el trabajo.

Gente con aires, con importancia, con "dinero". Y sobre todo, con seguidores.

Gente que organiza musicales (sin pedir permiso, un SGAEazo tendría que venir) y pone a sus hijos de protagonistas (eso del cástin es estrangero anda bete k t meto), para castigar a la audiencia durante hora y pico. Y pagando. Oír berrear a una cría de 16 años que cree cantar bien no es agradable. Pero eso, eso, ya se dará el batacazo. Cuanto más subes, más dura es la hostiaza que te pegas contra el suelo.

Estás en un bar hablando de cualquier cosa y a los tres días todo el mundo se sabe tu conversación al dedillo: las antenas parábolicas con que los pueblerinos nacen de serie son algo que la ciencia no puede explicar. En los pueblos todo el mundo sabe quién se ha tirado el último pedo del día. Y a ese le llamarán El Pedo.

Podría hablar de mi barrio. Y lo voy a hacer:

Vivo rodeado de subnormales. A la derecha, con dos hijos tontos, marido alcóholico y esposa entrada en carnes, Los Transformes. Gustan de poner el Canto del Loco a toda pastilla. Hablan alto y ninguno ha completado la E.S.O. o equivalentes.

Enfrente, una comuna polaca de gente rubia. Tienen una piscina de esas hinchables y los putos críos no salen de ella en todo el día, salpican, se tiran, juegan como si tuvieran el Índico en casa. Y uno de los indeterminados pone el chunda-chunda a nivel infernal. Tiemblan los cristales, revientan los tímpanos. O está sordo o gilipollas del culo.

En sus filas cuentan con una señora de unos cincuenta y tantos que pasea al pastor alemán sin correa ni bozal. Ya nos ha atacado a varios de los vecinos, y todo queremos matar a ese hijo de puta de perro. Y que venga la asociacion de animales, que le diremos recoja a los dueños.

Y a la izquierda, señores míos, La Histérica. Su frase favorita es el nombre de su hijo de 5 años. Marcos. O como dice ella. ¡¡MAAAAAAAAAAAAARRRCOOOOOOOOOOOOOOOSSSS!! A cualquier hora. Delante de quien sea. Estás en tu patio tomándote un café con un amigo y de repente el grito raja el aire y siega tímpanos. Y te quedas con el culo torcido, como diría aquel.

Y dos calles más allá, los gitanos. ¿Y más allá? El campo. La civilización queda muy lejos.

Espero que alguien de los que aquí relato se vea identificado, porque llevo mucho tiempo aguantando la mierda de este puto pueblo. "Pues bete de aki". Lo intento, gañán, lo intento con toda intensidad.